Esta mañana, vaya usted a saber porqué, habré despertado hippie, supongo, me ha dado por repasar los discos de Bod Dylan, haciendo especial hincapié en los viejos éxitos que nunca mueren del eterno trovador, justamente mientras la televisión aburría, aunque eso no sea noticia, esta vez con uno de esos programas donde se ponen las imágenes de otros diferentes. Para que no perdamos detalle.

Y, como ha dado la casualidad, el destino o la fatalidad, márquese la que se considere más apropiada, que en dicho programa aparecían imágenes de otro en el que gente anónima quiere dedicarse a esto de la música, me he acordado de una reflexión que me hizo uno de esos personajes que me crucé en el rock and roll.

Fue, precisamente, en uno de los últimos conciertos de Dylan en España, compartiendo confidencias en el backstage mientras tomábamos una cerveza y fumábamos un pitillo.

Allí, este hombre, flacucho y moreno, que no tenía pinta de poder aguantar la cantidad de vueltas al mundo que llevaba en la maleta, entre calada y calada, me dijo, así, bajando la voz, sabiendo que, aunque sea en un backstage, las paredes oyen… “¿sabes, colega? Si Dylan tuviera que empezar su carrera musical ahora, no encontraría un solo productor dispuesto a apostar por él”.

Yo no dije nada, al menos con palabras.

Porque en la mirada que intercambiamos mientras dábamos un último sorbo a esa cerveza, estaba implícita la respuesta que todos tenemos en mente.

Que tenía y, desgraciadamente sigue teniendo, toda la maldita razón.